Chương 6: Nhất định phải dỗ cậu

Chiều muộn, nắng vàng như mật ong đổ xuống cổng trường mầm non quốc tế, nhuộm mềm cả không gian. Những tiếng cười trẻ con vang lên lanh lảnh, trong veo như chuông gió. Tô Thanh Uyển đứng chờ ở cổng. Cô mặc một chiếc váy màu nhạt, dáng người thon gọn, ánh mắt dịu đi rất nhiều so với những ngày làm việc căng thẳng. Khi nhìn thấy một bé gái nhỏ xíu chạy ùa ra, gương mặt cô lập tức bừng sáng, như thể cả thế giới vừa thu gọn lại trong vòng tay ấy.

“Mẹ Uyển ơi! Hôm nay con được phiếu bé ngoan này!”

An Tĩnh giơ cao tờ giấy, hai má hồng hồng, rồi ôm chầm lấy chân cô.

Thanh Uyển bật cười, cúi xuống bế con bé lên, cọ mũi vào má bé, giọng mềm hẳn đi: “An Tĩnh của mẹ giỏi quá. Lát nữa ba Minh đến đón, mẹ khoe cho ba nhé?”

Ở bên kia đường, dưới bóng cây ngô đồng đã trút gần hết lá, một chiếc xe đen dừng lặng lẽ. Hàn Phi Vũ ngồi trong xe, lưng thẳng nhưng hai tay đặt trên đùi lại siết chặt đến mức gân xanh nổi rõ. Qua lớp kính đen, anh nhìn thấy tất cả. Anh nhìn thấy nụ cười của Thanh Uyển — không phải nụ cười gắng gượng, không phải nụ cười che giấu nỗi buồn. Mà là một nụ cười an yên, ấm áp, giống như người cuối cùng cũng đã tìm được chỗ để đặt trái tim mình xuống nghỉ ngơi. Nụ cười ấy… suốt tám năm qua, anh chưa từng được nhìn thấy lại.

Đúng lúc đó, một chiếc xe khác trờ tới. Đoàn Gia Minh bước xuống, ăn mặc giản dị, dáng vẻ tự nhiên như đã quá quen thuộc với nơi này. Anh cúi xuống nhấc bổng An Tĩnh lên, hôn nhẹ vào trán con bé. Rồi rất thuận tay, rất vô thức, đưa tay xoa nhẹ lên mái tóc Thanh Uyển, nói gì đó khiến cô bật cười thành tiếng.

Một khoảnh khắc rất ngắn thôi. Nhưng đủ để trái tim Phi Vũ như bị bóp nghẹt.

Không phải vì ghen tuông. Mà vì anh nhận ra — ở trong bức tranh ấy, không còn chỗ cho anh nữa.

Tài xế nhìn qua gương chiếu hậu, thấy sắc mặt chủ tịch tái nhợt, giọng lo lắng: “Hàn tổng… anh không sao chứ? Chúng ta có xuống xe không ạ?”

Phi Vũ nhắm chặt mắt. Bàn tay anh siết lại, móng tay hằn sâu vào da. Anh hít một hơi rất sâu, như nuốt cả nỗi đau ngược vào trong, giọng khàn đặc:

“Không… đi thôi.”

Chiếc xe từ từ lăn bánh. Lướt qua gia đình ba người đang cười nói giữa ánh chiều. Qua cửa sổ, Phi Vũ nhìn theo bóng dáng Thanh Uyển đang dần nhỏ lại, rồi biến mất giữa dòng người. Trong đầu anh vang lên giọng nói lạnh lùng của chính mình:

"Hàn Phi Vũ, mày lấy tư cách gì mà trách cô ấy? Tám năm cô ấy cô đơn ở Giang Nam, mày đang ở đâu? Khi cô ấy cần một bờ vai, người đứng đó là Đoàn Gia Minh, không phải mày."

Cô có quyền hạnh phúc.

Có quyền yêu một người không bỏ rơi cô giữa chừng.

Nỗi đau này, anh xứng đáng phải nhận.

Không hận. Chỉ là một nỗi buồn mênh mông, phủ kín toàn bộ tâm trí.

Anh từng nghĩ mình trở về để bù đắp. Nhưng giờ anh mới hiểu — sự xuất hiện của mình, có lẽ chỉ là một sự quấy rầy muộn màng đối với cuộc sống bình yên hiện tại của cô.

Đêm xuống.

Phi Vũ ngồi một mình trong góc tối của quán bar vắng, trước mặt là vài chai rượu ngoại đã cạn. Ánh đèn mờ hắt lên gương mặt anh, làm lộ rõ vẻ mệt mỏi và trống rỗng. Trương Thừa Tuấn nhận được tin nhắn từ tài xế, vội vàng chạy tới. Cậu giật lấy ly rượu trên tay Phi Vũ:

“Này! Cậu điên à? Vừa về nước đã muốn nhập viện sao?”

Phi Vũ ngẩng đầu. Đôi mắt đỏ ngầu, khóe môi cong lên thành một nụ cười thảm hại.

“Thừa Tuấn này…” Giọng anh khàn đến mức như bị cát mài qua cổ họng. “Cậu ấy có con rồi. Trông rất hạnh phúc… thực sự rất hạnh phúc.”

Thừa Tuấn sững người: “Cái gì? Thanh Uyển có con với Gia Minh á? Vô lý, tớ—”

“Tôi nhìn thấy tận mắt.” Phi Vũ ngắt lời. “Nhìn thấy họ giống như một gia đình thật sự.”

Anh cúi đầu, giọng nhỏ dần, vỡ ra: “Tôi cứ tưởng cậu ấy sẽ hận tôi… sẽ chờ tôi để mắng chửi tôi. Nhưng hóa ra, chỉ có tôi là kẻ ôm quá khứ không buông.”

Anh gục đầu xuống bàn. “Chỉ cần cậu ấy hạnh phúc… dù người ở bên cạnh không phải là tôi… cũng tốt thôi.”

Hàng Châu, ngày 2 tháng 2 năm 2012.

Chiều hôm đó, nắng trải dài trên những con phố cũ. Thanh Uyển đi vào hiệu sách mua tài liệu ôn thi. Phi Vũ chẳng biết vì lý do gì — tự nói với mình là “tiện đường đi net” —

lại lững thững đi theo sau cô.

“Này, cuốn đó dày thế cậu đọc có hiểu không?” Anh lên tiếng, tay đã giật lấy xấp sách nặng trịch từ tay cô.

Thanh Uyển đỏ mặt:

“Liên quan gì đến cậu? Trả đây tôi tự cầm.”

“Tôi cầm cho đỡ vướng mắt thôi.” Phi Vũ hừ lạnh, nhưng bước chân lại cố tình chậm lại, để cô có thể đi cạnh. Cậu thiếu niên mười sáu tuổi ấy — cứng đầu, ngang ngược, thích dùng thái độ khó ưa để che giấu sự quan tâm vụng về. Họ đi song song qua những con phố ngập nắng. Không ai nói đến “thích” hay “yêu”, nhưng bầu không khí lại lặng lẽ, ấm áp một cách rất kỳ lạ. Phi Vũ mua cho cô một cây kẹo bông gòn. Thanh Uyển cầm lấy, lén nhìn nghiêng gương mặt sắc sảo của anh dưới nắng chiều, trong lòng thầm nghĩ:

Tên này lúc không đánh nhau… trông cũng được đấy chứ.

Đúng lúc đó, Đoàn Gia Minh xuất hiện — như một “vị thần may mắn”, nhưng trong mắt Phi Vũ thì vô cùng chướng mắt.

“Uyển Uyển! Tìm thấy cậu rồi!” Gia Minh lao tới, đứng chắn ngay giữa hai người. “Cậu đi mua sách mà không gọi tớ? Tớ vừa bay từ Thẩm Dương đến.”

Phi Vũ lập tức cau mày. Một cảm giác khó chịu bùng lên — không gọi được tên, chỉ biết rằng rất ghét. Cậu thiếu niên ấy đứng thẳng lưng, ánh mắt tối lại, cả người như một con nhím xù lông, ngang ngược, bướng bỉnh, và ngốc nghếch tin rằng chỉ cần mình đứng đây, thì cô gái ấy sẽ không bị ai khác cướp đi.

Trời tối dần. Ánh đèn vàng của khu phố lần lượt bật lên, hắt xuống vỉa hè những vệt sáng loang loáng như nước đổ. Không gian yên tĩnh đến mức nghe rõ tiếng xe lướt qua xa xa, nghe cả nhịp đêm đang khép lại rất chậm. Trong căn phòng nhỏ, Thanh Uyển ngồi trước bàn học. Đèn bàn tỏa ra thứ ánh sáng dịu nhạt, đủ để soi rõ từng dòng chữ trong sách, nhưng suốt cả buổi tối, ánh mắt cô cứ dừng mãi ở một dòng rồi lại trượt đi vô định. Chữ nghĩa trước mắt như tan ra, không cách nào gom lại được. Trong đầu cô, hình ảnh Phi Vũ lạnh lùng quay lưng trong lớp không ngừng hiện lên, rõ ràng đến nhói tim. Dáng cậu thẳng lưng, ánh mắt xa cách, giống như giữa họ bỗng dựng lên một bức tường vô hình — không nhìn thấy, nhưng chạm vào là đau. Thanh Uyển khẽ cắn môi. Ngón tay nắm chặt cây bút đến trắng cả khớp.

Mình đã làm gì sai sao…? Câu hỏi lặp đi lặp lại, không lời đáp.

Bên kia, Phi Vũ cũng chẳng khá hơn. Cậu ngồi thẫn thờ trước bàn học, đèn bàn sáng lên thứ ánh sáng lạnh lẽo. Cuốn sách Vật Lý mở sẵn, công thức dày đặc, nhưng không một chữ nào chịu lọt vào đầu. Trong tâm trí cậu, nụ cười rạng rỡ của Thanh Uyển khi nói chuyện với Đoàn Gia Minh cứ lặp đi lặp lại, như một cái dằm nhỏ cắm sâu trong lòng — càng cố gạt đi, càng đau buốt.

“Cười đến vậy… với người khác.”

Phi Vũ đập mạnh cây bút xuống bàn. Âm thanh khô khốc vang lên trong căn phòng yên ắng. Cậu đứng bật dậy, mở tủ lạnh lấy chai nước suối, nhưng vừa chạm tay đã đặt mạnh xuống, không buồn uống. Ngực cậu căng cứng, hơi thở nặng nề. Bước ra ban công, gió đêm thổi qua làm tóc cậu rối bời. Không khí mát lạnh lướt qua da thịt, nhưng chẳng đủ xoa dịu cơn giận đang dồn nén trong lồng ngực. Mấy lần Phi Vũ cầm điện thoại lên rồi lại đặt xuống. Màn hình trống rỗng. Bởi cậu đâu có số của Thanh Uyển, cũng chẳng có cách nào để hỏi thẳng, để chất vấn, để buông ra nỗi bức bối đang đè nặng trong tim. Chính sự bất lực ấy lại càng khiến cơn ghen thêm dữ dội. Cuối cùng, cậu ngồi bệt xuống ghế, nhắm chặt mắt. Cậu không chịu thừa nhận, nhưng cơn ghen ấy giống như một ngọn lửa âm ỉ — không bùng lên ngay, chỉ chờ thêm một tia nhỏ là đủ thiêu rụi tất cả.

“Hừ… cứ như thế thì sao mà tha thứ được.” Cậu lẩm bẩm, rồi quăng bút xuống bàn.

Tiếng điện thoại rung lên. Tin nhắn của Thừa Tuấn: “Ê, cậu làm sao thế, cả ngày nay mặt hằm hằm? Con gái xin lỗi rồi mà còn bơ hả? Cậu tính giận cả đời chắc?”

Phi Vũ nheo mắt nhìn màn hình, ngón tay dừng lại rất lâu mới gõ được mấy chữ: “Không liên quan.”

Tin nhắn trả lời gần như lập tức: “Không liên quan gì mà cả lớp nhìn ra rồi đấy. Tôi nói thật, cậu mà không dỗ nhỏ ấy thì khéo mất tiêu lúc nào không hay.”

Phi Vũ cười khẩy, thả điện thoại xuống giường. Nhưng lời Thừa Tuấn lại như một tiếng vọng, cứ vang lên trong đầu không dứt. Cậu bước ra ban công lần nữa. Gió đêm mát lạnh tạt thẳng vào mặt. Ánh đèn đường kéo dài bóng dáng cao gầy trên nền đất, đôi mắt cậu thoáng hiện lên một tia do dự rất nhanh — nhanh đến mức chính cậu cũng không muốn nhận ra.

Cậu có nên… dịu lại một chút không?

Nhưng rồi, sự tự tôn và ghen tuông quen thuộc lại dâng trào. “Không.” Cậu lẩm bẩm. “Để cô ấy thử cảm giác bị ngó lơ xem.”

Ngoài miệng nói cứng, nhưng bàn tay lại siết chặt lan can đến trắng bệch. Trong ngực, cơn giận chưa nguôi, nhưng nỗi lo đã bắt đầu len lỏi, âm thầm và khó chịu. Phi Vũ nằm dài trên giường, một tay gác lên trán. Ánh đèn ngủ vàng nhạt hắt xuống gương mặt căng thẳng, để lộ đôi mày khẽ nhíu lại. Trong đầu cậu, từng cảnh buổi chiều hiện lên rõ rệt: Thanh Uyển quay sang, nhẹ giọng gọi tên cậu… rồi ánh mắt hụt hẫng khi bị phớt lờ.

Đáng đời. Ai bảo cười nói với người khác làm gì.

Cậu nghiến răng, úp mặt vào gối. Nhưng chỉ vài phút sau đã trở mình, bực bội. Điện thoại sáng lên với vài tin nhắn trong nhóm lớp. Thoáng thấy tên Thanh Uyển trong khung chat, tim cậu khẽ chấn động, nhưng cậu lập tức tắt màn hình, ném điện thoại sang một bên. Đêm ấy, giấc ngủ đến rất muộn.

Sáng hôm sau cậu vẫn đi học như thường ngày đến chiều trống tan trường vang lên. Học sinh ùa ra hành lang, tiếng nói cười ồn ào.

Thanh Uyển bước chậm lại, ôm tập vở trong tay. Trước mắt cô là bóng lưng quen thuộc của Phi Vũ — cao gầy, hơi cúi đầu, tai đeo tai nghe. Cắn môi, cô lấy hết can đảm chạy lên:

“Phi Vũ!”

Cậu khựng lại trong giây lát, nhưng không quay đầu, tiếp tục bước đi.

Thanh Uyển đuổi theo, hơi thở gấp gáp: “Tớ… tớ xin lỗi. Hôm qua… tớ không cố ý khiến cậu khó chịu đâu.”

Im lặng.

“Cậu giận tớ đến thế sao?”

Bước chân cậu chậm lại thoáng chốc, rồi lại nhanh hơn. Thanh Uyển cắn chặt môi. Bất chợt, một nhóm học sinh chạy ngang, cô loạng choạng, quyển vở rơi xuống đất.

Bịch.

Phi Vũ dừng hẳn. Cậu quay lại, ánh mắt vô thức lóe lên chút lo lắng, rồi nhanh chóng giấu đi. Cậu cúi xuống nhặt vở, đưa ra, giọng trầm khàn: “Cẩn thận chút đi.”

Tim Thanh Uyển đập thình thịch. “Cậu còn quan tâm mà…”

Phi Vũ không đáp. “Tớ không cười với ai khác đâu,” cô vội nói, “chỉ là gặp lại bạn cũ, bất ngờ quá thôi.”

Cậu khựng lại. “…Cậu biết tớ ghét nhất là điều gì không?”

“Gì… gì cơ?”

“Là khi cậu để người khác làm tớ thấy mình thừa thãi.”

Nói xong, cậu quay đi thật nhanh.

Thanh Uyển đứng lặng. Nỗi day dứt dâng lên, nghẹn nơi cổ họng.

Buổi tối hôm đó, trong phòng học yên tĩnh, Thanh Uyển ngồi chống cằm, ngòi bút xoay mãi mà không viết nổi chữ nào. Câu nói ban chiều cứ vang lên trong đầu.

“Thừa thãi.”

Cô thở dài. Rồi ánh mắt chợt sáng. Ngày mai…

Cơ hội.

Cô mở vở, viết vội: “Nhất định phải dỗ cậu.”

Cùng lúc đó, Phi Vũ ngồi trước laptop, ánh sáng xanh phủ lên gương mặt. Cậu gập máy lại, tựa lưng, che nửa mặt. “Nếu mai gặp nhau… liệu có giả vờ không để ý nữa không?”